miércoles, 18 de febrero de 2009

a la guerra

-¿Quién ganó?- dí -¿Quién ganaba
cuando el llanto de los niños en la noche
por la noche el alma rota desgarraba?

martes, 17 de febrero de 2009

sin título

No puedo tener más, ni querer menos
locuras, castillos en los aires y las sales.

Si olvidar puedo mis sueños
o los creo ya vividos, en amenos
viajes de mi mente, serán cuerdos
sueños. Cuerdos.

No debo añorar más, ni olvidar menos
locuras, palacios en las nubes y los mares.

Me meceré en la rutina. En el tedio
viviré, si aún vivo, sumido.
Del camino me detendré al medio
casi, casi, casi muerto... Dormido.

pol roca; 17.II.2009

lunes, 16 de febrero de 2009

Orgullo y vejez.

¿Qué Sauce agita al viento sus desvencijadas alas
de orgullo enchido, y muestra al sol sus hojas ya olvidadas?
El viento azul corta los cielos, y al precipitarse
ataca, ligeros, los cuerpos de las aves.
Aúlla en derredor, hunde las naves,
se encabrita en odio puro, al arreciarse
el odio muere, del mar entre las sales.
Llora el Sauce cuando el viento a lomos
no lucha por arrancar sus miembros;
que son, al cabo -y siente- yertos:
Penosas ramas quedas en el Hades
cual los rostros blanquecinos de los muertos.


pol roca febrero.2009

martes, 3 de febrero de 2009

soneto II

I.

Del sol los rayos besarán sus canas
cual besaron blanca piel que antaño vieron,
y cantaron su plañir en la alborada
-sus primeros llantos ya versos fueron-

Cuando al fin sus pupilas, cansadas,
dilátense en la tarde hasta el ocaso
le dirá Dios al oído éstas palabras:
"¡El Destino de la Vida es el Fracaso!"

Sus ojos, azahar y azur vidrioso,
brillarán al expirar, con gesto airoso,
en un último aspaviento de arrogancia.

Morirá contento y, perezoso,
se entregará al destino odioso
en que la vida pasó sin relevancia.


II.

Su cuerpo inerte veía,
de azul tornarse el semblante
en la lejana abadía
do yace su ser menguante
al son de una letanía.

¡Mas no era allí donde estaba
sino en su vida triunfante,
henchido en su rebeldía
frente a la mar encrespada!
Un mar que volar quería.



pol roca 2.feb.-21.abril. 2009

domingo, 1 de febrero de 2009

Soneto I

Por las yertas tierras blancas de Castilla
trémulo el paso en el suelo asentaba
- de tierra y polvo, piedra y grava -
bebiendo el aire a través de una colilla.

Del Norte besa el viento su mejilla
- Gabriel es portador de quien lo daba -
y es tan triste el mensaje que portaba
que por llorar lloraron las orillas.

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Pol Roca; febrero 2009