sombra del legado que la tierra corre;
que porta el viento de levante.
Vienen a mí las voces vuestras
¡Nada he inventado! ¡Detenedme
si una palabra afirmo mía!
Pero sí, ése dolor tan mío, tan propio,
ése es de mi pecho y no es de nadie,
es tan por derecho que lo doy y nadie me lo roba,
lo tiendo y nadie lo secuestra,
no lo sustrae el ladrón del quicio abierto.
Perdonad, maestros legendarios
si os comboco al cenagal, lejos de vuestras torres.
S iel nombraros es vacío ni el medirme con vosotros
¡Pero es mi sentir tan cierto!
Quién lo tubiera de vosotros para saber expresarlo
y hacerlo bello; poesía, colores y músicas graves.
Siento robaros las palabras a los astros
y emplearlas aún sin estilo ni gracia
ni arte, bellas luces, ni equilibrada pluma.
Tal vez un día de la colina baje
el agua de esas cimas elevadas.
Quizás la noche con la Luna traiga
el resplandor del nacar en mis pupilas
y las luces a mi sombra, y a mi luz su sombra,
y sea el último suspiro mi palabra hecha Aire y Agua,
hecha Vida y Sentir tan basto
que de por satisfecha ya la vida.
Pol Roca, primero de Junio.2009
