Miraba en la tarde la Mar

Miraba en la tarde la Mar

con los ojos como de niños curiosos

y la mirada de viejo enjuto, triste,

yesca de ser que arde en la lumbre.

Allá del Mar, al fondo,

sin verlo yo volaba gracil, bajo el agua,

un ejército de peces, medusas y gotas,

y allá en su ser la luz como sales se disolvía en su centro.

Y pensé: "Soy como un mar,

y en persderse es su luz mi alma

que en mi interior perdida vive; disuelta como sales."

Mas ¿como el Mar al irse deja en la roca adherida el alma

dejaría yo mis sueños en la tierra, y mis versos, y mi gesto?

Y me dije: "Es como el vivir la sal, poco a poco al fondo

-recuerdo de la roca que fuera, hoy arenisca blanca-

precipitándose, y los sueños y los versos son al cabo

efímeros recuerdos de algos que son nada"

Pol Roca; 27.VI.2009

Siento robaros las palabras a los muertos

Siento robaros las palabras a los muertos,

sombra del legado que la tierra corre;

que porta el viento de levante.

Vienen a mí las voces vuestras

¡Nada he inventado! ¡Detenedme

si una palabra afirmo mía!

Pero sí, ése dolor tan mío, tan propio, 

ése es de mi pecho y no es de nadie,

es tan por derecho que lo doy y nadie me lo roba,

lo tiendo y nadie lo secuestra,

no lo sustrae el ladrón del quicio abierto.

Perdonad, maestros legendarios

si os comboco al cenagal, lejos de vuestras torres.

S iel nombraros es vacío ni el medirme con vosotros

¡Pero es mi sentir tan cierto!

Quién lo tubiera de vosotros para saber expresarlo

y hacerlo bello; poesía, colores y músicas graves.

Siento robaros las palabras a los astros

y emplearlas aún sin estilo ni gracia

ni arte, bellas luces, ni equilibrada pluma.

Tal vez un día de la colina baje

el agua de esas cimas elevadas.

Quizás la noche con la Luna traiga

el resplandor del nacar en mis pupilas

y las luces a mi sombra, y a mi luz su sombra,

y sea el último suspiro mi palabra hecha Aire y Agua,

hecha Vida y Sentir tan basto

que de por satisfecha ya la vida. 

Pol Roca, primero de Junio.2009

LA EDAD DE BRONCE

Una edad de bronce anhelo;

nueva era a la que aspiro.

Bronce que al tiempo aurea

y plata de luna al tiempo.

           

Edad nueva, que nace del hastío

¿Nació acaso la risa del lamento?

 

Vendrá, con su fuego y con su hielo,

cierta como el aire que respiro,

a librarnos del asedio que rodea

nuestro mundo perezoso y soñoliento.

 

Pol Roca, 15.abril.2009

Al imperio

Perdida y decrépita ruïna
de odas que ciento alaban,
docta humanidad en tu doctrina
como clavaste tus espadas clavan.
¡Espadas afiladas y argentinas
Roma alada! Ciudad divina,
imperio legendario en la neblina
de la codicia esclava.
Viéronte caer; cada cual opinaba:
-¡Infierno que termina!
-¡Urbs, idilio que se acaba!

pol roca 8.mar.2009

a la guerra

-¿Quién ganó?- dí -¿Quién ganaba
cuando el llanto de los niños en la noche
por la noche el alma rota desgarraba?

sin título

No puedo tener más, ni querer menos
locuras, castillos en los aires y las sales.

Si olvidar puedo mis sueños
o los creo ya vividos, en amenos
viajes de mi mente, serán cuerdos
sueños. Cuerdos.

No debo añorar más, ni olvidar menos
locuras, palacios en las nubes y los mares.

Me meceré en la rutina. En el tedio
viviré, si aún vivo, sumido.
Del camino me detendré al medio
casi, casi, casi muerto... Dormido.

pol roca; 17.II.2009

Orgullo y vejez.

¿Qué Sauce agita al viento sus desvencijadas alas
de orgullo enchido, y muestra al sol sus hojas ya olvidadas?
El viento azul corta los cielos, y al precipitarse
ataca, ligeros, los cuerpos de las aves.
Aúlla en derredor, hunde las naves,
se encabrita en odio puro, al arreciarse
el odio muere, del mar entre las sales.
Llora el Sauce cuando el viento a lomos
no lucha por arrancar sus miembros;
que son, al cabo -y siente- yertos:
Penosas ramas quedas en el Hades
cual los rostros blanquecinos de los muertos.


pol roca febrero.2009